México se parece
a los recuerdos bonitos que me quedan de la infancia. Los pocos que puedo rescatar después de la herida de tradición. Mi padre fue un mentiroso, su única verdad fue que nació en esta tierra desde donde escribo hoy. País que amo porque cuando camino por sus calles recuerdo algo de mi foto de juventud, no sé si el olor a maíz, los árboles, la gente amable o algunos caminos de piedra. No me quiero ir. Aquí soy feliz. Volveré.
